Me apedrejam com elogios,
moço bonito, esforçado, charmoso,
que não deveria cair por pouco,
que pareço ser douto,
logo arranjarei outro.
Me cospem conselhos:
"Vai lá, o reconquista,
mostra teu apreço".
À todos, agradeço,
mas desistam.
Já não resta nada de mim.
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| Automat, pintura de Edward Hopper |
Nota: Não foi eu quem escreveu este poema. Recebi de presente de uma amiga especial, e nossa, acho que era o que eu estava precisando.
"Um hora
Vai embora
Com as lembranças
Daquele que te deixou imerso
Em outra dimensão
Onde cada pedaço dele
Foi transformado em verso
Apavorando seu coração.
Mas abraço é um conforto
Mesmo que o tão esperado não lhe venha mais
Não és um peso morto
Mas um pedaço
Despedaçado
Em construção
Que a fé no tempo não esgote
Seja forte
Sempre há uma solução."
Já cansei de mim,
dos meus versos.
Não me quero mais.
(olhem meu estado)
meu espírito, falho,
meu corpo, em retalhos,
e abraço nenhum me serve,
nenhum
além do dele.
O observo de longe,
lidando com recentes perdas,
num quarto cheio.
Devaneios,
o coração se apavora;
e vários dias se passaram
em somente uma hora.
Um março cruel se aproxima
e tudo tem que estar melhor.
Mas eu já perdi a fé no tempo.
Põe debaixo da língua,
sente o amargo
e espera adormecer;
Adormeci.
E o chão já não era o mesmo,
e eu alcançava os céus
e via o vento;
o processo, que já era lento,
estagnou.
Me senti perseguido
por mim mesmo;
o peito chora,
o lábio ri,
e, ao longo da noite,
a sobriedade volta
infectada;
a calçada se mexe,
os postes se beijam.
E o corpo acaba dormente,
trêmulo no tapete,
devorado por listras invisíveis
e memórias.
Segredo:
priva-te da visão,
já não o vês.
Cegueira poética,
enxergas o que não quer.
A dor no teu peito
só cessa com teu gozo,
minutos de liberdade,
egoísmo.
Gemidos de prazer
de segundos (ou terceiros)
te enganam.
Não escolhes a dedo,
não te importa com segredo.
Te entregas à carne,
maltratas teu credo,
teu sofrimento não cabe em metro.
Já esteves dentro de dois,
três, quatro,
nem sabes.
Corpos negros, brancos,
magros, fartos,
desejo, tesão,
tudos se mistura,
cuecas saltando
voluntariamente,
os lábios e os dentes
passando por cada curva,
como chuva depois de um dia quente.
Orgasmo,
alívio momentâneo,
canseira.
E no fim,
não muda nada:
tu volta a se sentir
como poeira.
Por enquanto
não há mais sorrisos
e no meu teto de vidro
surge mais uma rachadura.
Ô vida dura,
ensina aos sem ternura
que com poeta não se brinca,
a mania de por tudo em verso
me prejudica.
Poesia (ainda) não é moeda,
poucos sabem seu valor.
Eu, menino poeta,
transformo meus casos em poema,
e veja só,
de cinco
não tenho nenhum.
Criei medo,
escrever sobre amor parece
não levar a nada.
Será minha pobre alma
(amor)diçoada?
Eu, crente de que sabia de algo,
me fiz de professor,
amigo,
namorado.
Coitado, eu.
Tenho medo de dormir
e sonhar,
pois não quero te ver.
os olhos teus
me desmontam.
Teu sorriso,
tuas curvas,
cada detalhe
do teu rosto,
do teu corpo,
não cabem em verso.
Então,
ignore este gesto,
e não pense em mim.
Te perdi,
mas ainda não estou lúcido.
Que este poema seja o último.
Dia primeiro.
Pra ti, és só mais um.
Soluças,
procuras abrigo onde não deveria.
Sentes o sol no rosto
e o cheiro de fumo no ar.
Para alguns, noites
como essa são comuns,
mas não pra ti.
Ainda sentes falta,
tu sabes disso.
Mas agora,
te senta e espera.
Solidão é fera indomável,
então nem tenta.
A cura é lenta,
porém eficaz.
Este poema é pouco
pra mostrar a falta
que aquele rapaz faz.