Por enquanto
não há mais sorrisos
e no meu teto de vidro
surge mais uma rachadura.
Ô vida dura,
ensina aos sem ternura
que com poeta não se brinca,
a mania de por tudo em verso
me prejudica.
Poesia (ainda) não é moeda,
poucos sabem seu valor.
Eu, menino poeta,
transformo meus casos em poema,
e veja só,
de cinco
não tenho nenhum.
Criei medo,
escrever sobre amor parece
não levar a nada.
Será minha pobre alma
(amor)diçoada?